En 3 horas y treinta minutos ensaya Rotweiller, tenemos 8 años de vida, tres bateristas han pasado, uno se fue por que lo llamaba otro camino en santiago, el segundo se mató, el primer guitarrista se retiró y fue remplazado por Ivan, niun problema...Ozo partió conmigo, hemos bromeado la relacion Mustaine-Ellefson en version tarro varias veces, el se hechó su matrimonio... yo tambien, y en el fondo, como telón y banda de sonido, la banda.
trataba recién de explicar la carga de densidad que supone ser parte de esta banda, Ivan, aparte de primera guitarra es sicólogo, y descubrió desde el primer momento que parecia como si nos hubiesemos lanzado de un avion sin paracaidas... viviamos como si no existiera el mañana, el exeso en algun momento nos acompaño en mala, hasta que la muerte de Lucho nos abrió los ojos... si bien su muerte no tiene nada que ver con nuestra banda, de todas maneras a uno le queda ese bichito, y cuando salga la cuenta ,la muerte de Macias va a pesar igual, la muerte de marcelo, nuestro primer fotografo,la separación de mi esposa y la de Rodrigo, cada detalle que hemos vivido, cuanto hemos luchado, la porfía de estos perros viejos... seria imposible explicar a cada persona que cada vez que subimos al escenario deseo que todos tomen un bate y se golpeen en forma enfermiza unos contra otros... cada vez que algun amigo nos ha ido a escuchar sin tener que ver con el ambiente de nuestro público, incluso un hermano que va por el jazz en alemania, nos han tratado de explicar como la rabia acumulada en la semana pasa desde el piso, por las piernas, hacia el pecho y sale como una explosión por la voz.una declaración de odio, un testamento de desesperanza.
trataba de explicarle esto recién a alguien que no ha tenido que molestarse en subir un dia en bus para cruzar el desierto por gusto, que ha estado lejos de la familia, que no ha estado en los zapatos de ninguno de nosotros peleando por lo que aún nos gusta hacer, que ha tenido que dormir en cualquier lugar, incluso en el piso, que ha comido lo que hay, que ha tenido que aguantarse a puro desodorante, que ha bebido del wisky mas rancio del barrio brasil, que ha caminado desde santa filomena hasta estación central, que ha puesto los puños en ristre esperando que un compañero te saque la cabeza, por que estaba hebrio... llevarnos los unos a los otros por haber fumado un habano de marihuana, perder todo el glamour por que estamos enfermos, somos la banda mas rancia del puto planeta, cuando estamos arriba del escenario, siento que la carne nos cuelga como si fuesemos una banda de zombies... todo esto se lleva en el alma, no se olvida... no es una etapa que se quema... tiene que estar, por que está en las canciones, está en mis letras, antes llegabamos a las 2 horas antes de tocar... hoy tiene que ser 10 minutos antes, pues la carga energética es demasiada... es como si los fantasmas de toda esa mierda apareciese antes de subirnos al escenario y nos empezaran a joder, a meter el dedo huesudo en la oreja... a veces terminamos de tocar, nos abrazamos y simplemente pensamos "sobreviví..."la muestra es que no nos vemos una semana despues, cuando nuestras cicatrices sanan y podemos volvér a sonreirnos, y a preparar otro show...
Entendes? esto es, someramente, lo que cuesta llevar un show de Rotweiller a un escenario... no es por dinero, es por la vida y muerte que nos pesa...
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